Ausmisten

Irgendwann reicht’s. Ich bin ein geduldiger und wertschätzender Mensch, aber irgendwann ist Schluss. Meine Bücherregale sind doch kein Depot für literarische Koprolithen!

Handke, Grass, Bachmann, Johnson und wie sie alle heißen. Kriegsversehrte Langeweiler, Stümper, Wichtigtuer und Wirrköpfe – viel zu lange fingen ihre Werke in der zweiten Reihe Staub. Brasch, Brinkmann, Wondratschek – ich will mich nicht erinnern!  Pinget, Butor, Sarraute – wieviel schriftstellerisches Elend kann ein Mensch errtragen? Raabe, Hölderlin, Stifter – ich muss in meiner Jugend unter Schlafstörungen gelitten haben! Oder unter bildungsbürgerlichen Zugehörigkeitsbedürfnis.

Wie kamen all diese Bücher in meinen Besitz? Warum quälte ich mich mit ihrer Lektüre? Warum hielt ich das für notwendig? Wozu die Folter? Warum verließ ich mich nicht auf mein Urteil? Warum ließ ich mich durch die Literaturgeschichten und durchs Feuilleton so täuschen und nasführen? Warum ließ ich mir ungedeckte Schecks andrehen? Warum suchte ich den Fehler bei mir, als diese Bücher mir nichts sagten? Weil ich jung und naiv war? Und später dann, war ich da zu faul, sie zu entsorgen?

Irgendetwas stimmt da nicht mit mir. Darüber muss ich nachdenken.

Fünf volle Umzugskartons stehen jetzt im Flur. Ich war bei der Auswahl noch zu zögerlich, aber es macht Spaß, einen Anfang gefunden zu haben. Andererseits tun mir die Bücher auch ein bisschen leid. Sie können doch nichts für ihre Autoren. Und die Autoren können eigentlich auch nichts für ihre Werke. Und irgendwo tief in diesen Werken, sind ja vielleicht noch klitzekleine Reste übrig, von der Welt vor der großen Interpretation…

Egal. Raus damit!