Yo, ich bin der Typ Typ, den man fragt, ob er mal ne Zigarette hat (Nein!) oder wo es zum Bahnhof geht (Immer geradeaus!) oder ob es wirklich Paralleluniversen gibt (Jein!). Ich bin nicht der Typ Typ, den man danach fragt, was für Lieblingsblumen er hat. Wahrscheinlich weil die Leute mir – völlig zurecht – ein mangelndes Interesse an unnützem Pillepalle und Nichtessbarem unterstellen.
Doch im Rahmen neuerer, umfangreicher Selbsterziehungsmaßnahmen habe ich mich entschieden, ab sofort Blumen aus der Verbannung am äußersten Rande meines Bewusstseins zu befreien und sie nicht mehr dafür zu strafen, mit Krankenhäusern, Friedhöfen und Östrogenpoesie verwandt zu sein. Ein Leben ohne Wertschätzung ist nichts wert und Wertschätzung kann sich nun einmal nicht bloß in bejahender Innerlichkeit vollziehen , sondern bedarf klarer Worte! Anders ausgedrückt, ein beherztes Votum muss her, ich muss mich – wenngleich die florale Diversität an sich schon begrüßenswert genug ist – für eine Lieblingsblume entscheiden.
Und da fällt mir die Wahl nicht schwer. ich bin auch nicht der Typ Typ für schwere Wahlen: ich entscheide mich für Kakteen! Kakteen sind ab sofort und unumstößlich meine Lieblingsblumen. Ich weiß zwar nicht, ob Kakteen unter Botanikern im Ruf stehen, Blumen zu sein, doch das ist mir völlig egal. Kakteen blühen gelegentlich und außerdem umweht sie eine karge und würdevolle Magie – was sie in meinen Augen zu Blumen macht. Eigentlich finde ich, dass sie normalen Blumen sogar an Blumenhaftigkeit überlegen sind, yo!
Schön sind viele, doch Kakteen sind die einzigen Blumen, die man bewundern kann. Sie überleben dort, wo alles andere am Arsch geht und zum Skelett wird – in der Wüste und sogar auf unserer Fensterbank. In Sachen Überleben ist der Kaktus der Boss. Bei uns zu Hause stehen welche schon seit Jahrzehnten rum, mehr oder weniger lebendig. Und da sage ich: Respekt, ihr stacheligen Fucker!
Gut, dass das endlich geklärt ist. Ein Mann muss eine Lieblingsblume haben.
Kakteen waren die ersten Pflanzen, die ich am halben Maste vorbeischmuggeln konnte. Ich glaube, er dachte lange Zeit, es handele sich um Küchenkräuter. Ich liebe Kakteen auch, aus dem einen Grund: ich bringe sie nicht um. Leben und leben lassen, denke ich mir, gieße sie höchstselten und sie goutieren das.
Neuerdings habe ich Hortensien auf der Terrasse. Ich bin deswegen so aufgeregt, ich könnte Wasserlassen vor Freude. Sie schienen klein und mickrig, wurden von mir aus dem Aldi befreit in 60-Liter-Blumentöpfe in die falsche Blumenerde gesetzt (sündteurer Dünger um diesen Fehler auszumerzen ist schon unterwegs) und jetzt sitzen sie da lebensfrisch im Regen und sind so wahnsinnig grünblättrig, grüner geht es einfach nicht, so grün wie auf LSD, sie funkeln einen an vor Grünigkeit und breiten lässig und mit der leichtfüßigen Kraft der Jugend ihre kleinen grünen, vor Nässe glitzernden Blättchen in die Aprilluft und scheinen zu rufen: „Danke, Schicksal! Raus aus dem Aldi, rein in den 60-Liter-Topf, der richtige Dünger naht!“ Gleichwohl wissen sie noch nicht, bei wem sie gelandet sind. Grüne Daumen gehören jedenfalls nicht zu meinen körperlichen Vorzügen. Deshalb bin ich aufgeregt wie ein Kindlein vor Heiligabend, wie der Halbmast vor der Hochzeitsnacht. Ich habe die schmucken Dingelchen „Ida“ und „Frieda“ gemannt, Schaue zur Zeit zehn Mal am Tag nach ihnen und feuere sie an. Ja, jetzt ist es dunkel, meine grünen Freundinnen, ich sehe euch nicht, aber ich weiß, dass ihr da seid!
Ich meine, sie wären auch schon gehörig gewachsen. Man soll keinen Liebling haben, aber Frieda legt sich jedenfalls mächtig ins Zeug. Meine grünen Schönheiten. Mein Hauch Bretagne.